Tu l'aimes ?
« ben ouai, elle est belle » , « c'est tout ? » , « euh...quoi d'autre ? » Je te demande si tu l'aimes. Je te parle d'amour et toi tu me dis qu'elle est belle ! Belle ? Moi quand je te parle de beauté, Je ne te parle pas de son jolie petit cul moulé dans un jeans Lewis. Ni des ses lèvres pulpeuses. Ni de ses grands yeux pétillants. Putin. Je ne parle pas de ça. Moi ce que je voulais que tu me dises c'est que tu l'aimes. Que tu aimes tout d'elle. Ses défauts. Les pires. Le gôut de ses larmes quant rien ne va plus. L'odeur de ses cheveux quand tu l'embrasses dans le cou. Ses tâches de rousseurs quand l'été pointe le bout de son nez. Et quand j'évoque le mot amour. S'il te plait, ne l'associe pas au sexe. Parce que tu vois. Savoir combien de fois tu te la tape tous les jours. Moi. Je m'en fou. Merde. Il y a des mots pour parler d'elle. Pas des mots en tocs. Pas des mots qui soient faux. Pas l'un de ces mots ringards que tu as entendu dans un film. Pas comme ça. Parfois il n'y a pas de mots qui soient faux. Juste des regards. Des gestes. Encor des regards. Puis un sourire. Qui dure. Qui dure. Qui dure parce que tu as ta main posée sur sa peau brulante. Parce que dans sa poche furtivement tu as caché un petit gribouilli avec inscrit « je t'aime » quand sa tête était tournée. Parce que les jours passent trop vite quand elle est là et que tu ne veux plus la quitter. Que tu ne peux plus lacher sa main. Et que tu lui dises que sans elle, chaques minutes est inutiles. Et en revanche. Parce que tout ne va jamais bien. Que ses yeux brillent, pleurent lors d'une dispute. Qu'elle te lance au visage des mots affreux. Des cris de haine. Alors pardonne la. Recommence à zéro. Et dis lui. Cris le « je t'aime ». l'amour c'est ça. Ce n'est pas un jeux, pas de la merde. C'est dangereux. Tu vois moi c'est ça dont je te parle !!
« ben ouai, elle est belle » , « c'est tout ? » , « euh...quoi d'autre ? » Je te demande si tu l'aimes. Je te parle d'amour et toi tu me dis qu'elle est belle ! Belle ? Moi quand je te parle de beauté, Je ne te parle pas de son jolie petit cul moulé dans un jeans Lewis. Ni des ses lèvres pulpeuses. Ni de ses grands yeux pétillants. Putin. Je ne parle pas de ça. Moi ce que je voulais que tu me dises c'est que tu l'aimes. Que tu aimes tout d'elle. Ses défauts. Les pires. Le gôut de ses larmes quant rien ne va plus. L'odeur de ses cheveux quand tu l'embrasses dans le cou. Ses tâches de rousseurs quand l'été pointe le bout de son nez. Et quand j'évoque le mot amour. S'il te plait, ne l'associe pas au sexe. Parce que tu vois. Savoir combien de fois tu te la tape tous les jours. Moi. Je m'en fou. Merde. Il y a des mots pour parler d'elle. Pas des mots en tocs. Pas des mots qui soient faux. Pas l'un de ces mots ringards que tu as entendu dans un film. Pas comme ça. Parfois il n'y a pas de mots qui soient faux. Juste des regards. Des gestes. Encor des regards. Puis un sourire. Qui dure. Qui dure. Qui dure parce que tu as ta main posée sur sa peau brulante. Parce que dans sa poche furtivement tu as caché un petit gribouilli avec inscrit « je t'aime » quand sa tête était tournée. Parce que les jours passent trop vite quand elle est là et que tu ne veux plus la quitter. Que tu ne peux plus lacher sa main. Et que tu lui dises que sans elle, chaques minutes est inutiles. Et en revanche. Parce que tout ne va jamais bien. Que ses yeux brillent, pleurent lors d'une dispute. Qu'elle te lance au visage des mots affreux. Des cris de haine. Alors pardonne la. Recommence à zéro. Et dis lui. Cris le « je t'aime ». l'amour c'est ça. Ce n'est pas un jeux, pas de la merde. C'est dangereux. Tu vois moi c'est ça dont je te parle !!
